Об уходе

             "И егдá от­вéрзе четвéртую печáть, слы́шахъ глáсъ четвéртаго живóтна глагóлющiй: гряди́ и ви́ждь.

             И ви́дѣхъ, и сé, кóнь блѣ́дъ, и сѣдя́й на нéмъ, и́мя емý смéрть: и áдъ идя́ше вслѣ́дъ егó: и данá бы́сть емý о́бласть на четвéртѣй чáсти земли́ уби́ти орýжiемъ и глáдомъ, и смéртiю и звѣрьми́ земны́ми."

                                          Откровение Иоанна Богослова 6:7- 6:8

               Рано или поздно, мы все переживаем свой личный апокалипсис. Свою маленькую или большую смерть. Смерть своих старых понятий и взглядов.

                И надо позволять ей происходить. Вопреки всему. Пусть умирают. Пусть легко и свободно уходят. Чем больше сопротивление, тем тяжелее. Принятие позволяет избежать боли.

                Уходит только отжившее, а за ним появляется новое, которое также, рано или поздно, уйдет.

                  Мир устроен так, что и уход и рождение часто связаны с адскими муками и апокалиптическими переживаниями. А иногда уход - это как побег из опостылевшего состояния. Как избавление.

                 Сопротивление умножает страдание многократно. Страсти усугубляют. Желания отравляют последние минуты, лишая покоя.

                 Но иногда, при сильном желании, истинной страсти и могучему сопротивлению, мы получаем то, к чему стремимся. Ощущение жизни. Пусть только ощущение, этого бывает более чем достаточно.
                 9 дней бывает очень большим сроком. А за несколько часов можно успеть то, что не успел за целую жизнь.

        

                Выбор, сам по себе, может вызвать агонию и породить  массу страданий. Но это только ваш выбор. Ваша жизнь. И ваша смерть.

 

Я давно не пишу стихов,

Изнутри ничего не рвется,

Дверь закрыта. Стальной засов.

Ветер в ставнях не отзовется.

Ветер - мой озорной дружок,

Схоронился в усталой ниве,

Моих старых и дряхлых стихов,

Когда мощными были приливы.

Когда те приливы несли,

Массу черного злого ила,

На котором так бурно росли,

Горы жирного реофила.

Я теперь могу долго ждать,

Я достаточно терпелива,

Почему же так хочется взять,

И бежать от того, что постыло?

И бежать бегом. Босиком.

По кровавым волнам прилива,

И с разбега упасть лицом,

Одиноко, но так счастливо.

Провалиться на самое дно,

Задохнуться и не дышать,

И себе, как в бреду, одно -

Не искать! Не спасать! Не прощать!